É três pras sete de setembro
Tem a árvore lá fora que faz sombra aqui dentro
Tem o gato miando alto no enterro do vizinho
Que morreu de fato fatídico de um piano voador pousar
Tem o começo da rua lá fora, e aqui dentro o começo da sala na porta
Da pra ver que o tempo não passa, o calendário se arrasta pelo tapete
Lá fora tem uma viatura, no final da rua as crianças gêmeas da dona Joana Pereira
E tem os moleques com três anos de diferente, são três, os três mentem
Um conta historia, um lorota, o outro nem tenta inventar, só mente
De repente a televisão liga, faz com que eu perceba: não estava ligada
Os comerciais começam a flutuar no teto, dragões caixa alta
Fraldas, comida instantânea, cremes e perfumes, carros do ano
É dois pras sete de setembro, se bem lembro é diahora de Dom Castrado
Reza a lenda, que ressoa enquanto minha cabeça nada entre comercial e ticktack
Dom chegou atrasado ao próprio casamento, então comeu uvas e dormiu de meias
Depois desse dia sua bicicleta perdeu as rodas e ele foi até a lua
Hoje vive lá, com o mesmo homem que capina coelhos no lado escuro do satélite
É um pras sete de setembro, e eu continuo esperando o meu mundo fechar
Vinte e quatro horas sem piscar em uma poltrona de couro no meio da casa
Pacotes de massa instantânea e grandes eclipses das luzes cegantes e minhas pálpebras
Esperando só o diahora que vai acontecendo, e dormir, e sonhar, e voltar ao espelho
Quem sabe o que acontece nesse diahora? Pode ser a aurora da minha vida
Eu saia numa corrida desenfreada pela casa em busca de cereal de milho
Ou pule a janela e imite todos os meninos da rua, pulando corda e brincando de pega
Quem sabe? Ninguém sabe... E agora falta tão pouco, quem sabe?
A cortina treme e tem como ver os desenhos bizarros que se marcam no chão
Um mar de sombras que se abrem me chamando: sinta minha textura homem!
Mas os olhos firmes percebem a miragem, meus verdes vermelhos olhos de sono
Agora sim, são sete horas de setembro, boa noite e até outra hora...
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